Não sei quantos livros estou lendo. Mas ando comprando outro a cada semana. Escrevendo? Não, não faço mais isso. 

Sábado fui ao teatro. Vi aquela peça sobre o inferno de 25 anos e fiquei pensando que ainda vale fazer arte. Ainda vale. Estou tentando.

O problema é que estou tão cansada, sempre fiz para além da minha conta, mas parece que nem tenho mais conta. E não consigo chegar ao fim de um livro, nem lendo, nem escrevendo. Que vida! 

Mas vou tentar. Até que funcione, vou tentar. 

Ela escrevia seus livros fantasmas, muito aclimatada às histórias de terror em seu mausoléu de emoções.

Desejava reencontrar seu sonho, mas a luz cegante da árida realidade a impedia de acreditar em seu coração.

Dividida, reescrevia as mesmas palavras vazias, ansiando que cessasse as despedidas. Vai com Deus, esperanças perdidas, vai com Deus.

Nunca quis brigar com o tempo, mas agora que a primeira ruga ameaça sepultar a minha juventude, um instinto parece me guiar à essa batalha perdida.

Quero voltar e reparar meus acertos. Quero ficar e desfrutar meus erros. Quero congelar a minha face em um sorriso de esperanças de que nada mude.

Mas não há o que fazer, o tempo sempre ganha, eu sempre perco minhas esperanças.

Talvez eu desista de escrever uma vez por mês. Hoje quase fui pra valer, mas voltei. Tem tanta coisa para fazer, mas estou cansada. Casada às vezes de viver.

Mas as coisas estão tão bem quando poderiam estar. As saudades não são mais de matar. Lendo pela primeira vez Gabo, consigo compreender os fantasmas comuns por todo continente. A gente precisa criar. 

Então talvez eu ainda tente escrever uma vez por mês. Talvez tente não ir se mais uma vez o ar faltar. 

 — A gente era jovem demais, Olívia. A juventude consome energia demais querendo salvar o mundo para fazer qualquer coisa dar certo. — Marcos respondeu tetando amenizar o passado.

— Caco, eu nunca fui jovem. Nasci com quatro quilos de idade, mamãe leu Benjamin Button pra me fazer dormir. Por fora eu parecia jovem, mas por dentro nunca fui criança de verdade. — Olívia discordou com sarcasmo.

— Mas a gente fazia tanta bobagem, lembra de Laguinhos? — Claro que ela lembrava, tinha ficado a viagem inteira correndo atrás do meninão de 28 anos que só fazia coisas impulsivas, nada pensadas.

— A gente lembra como quer lembrar. O que sei é que ficar com você me cansava demais. Eu queria tanto que desse certo que fiz um grande esforço, mas depois de mais uns anos de maturidade, sei que amor é esforço mínimo. — Ela disse sorrindo docemente.

— É por isso que cada um foi para um lado, eu acho que amor é esforço máximo. Dar o máximo para que quem está do seu lado possa continuar. — Marcos respondeu sorrindo também.

— Mas tenho uma boa memória de Laguinhos. Eu amava quando você finalmente se cansava e a gente se sentava para jogar. — Ela confessa sem aquele peso de ser velha sem ter idade.

— Então mais uma partida? — Ele sugere.

— Vamos jogar! — Ela concorda de novo amar, ainda que se separem mais uma vez por discordar.